Ánh Lửa Trong Mưa (Chương 26-30) Câu Chuyện Nói Về Nghị Lực Và Lòng tốt

 Chương 26: Đồng xu rơi trong đêm

Đêm cuối tuần, Dũng tan ca muộn. Quán ăn đóng cửa, chỉ còn cậu lặng lẽ dọn rác, cọ sàn bếp loang lổ dầu mỡ. Gió lạnh len qua khe cửa, tạt mùi hành cháy và khói bếp hắt hiu.

Lúc xong việc, đồng hồ đã gần 11 giờ đêm. Dũng cài nút áo khoác mỏng, bước ra đường về phòng trọ. Phố vắng, đèn đường vàng ố.

---

Đi ngang gầm cầu, Dũng nghe tiếng sột soạt. Một cậu bé lom khom nhặt lon bia, dáng người gầy đét, tóc tai bết bẩn. Nghe tiếng xe đạp, thằng bé giật mình, ôm chặt túi nylon.

Dũng dừng lại, gỡ khẩu trang:

— Khuya rồi sao chưa về nhà?

— Con… phải nhặt đủ để mai bán mua gạo. Mẹ bệnh rồi. – Thằng bé lí nhí.

Dũng lặng đi một giây. Cậu biết rõ cảm giác khát từng đồng bạc lẻ để cầm cự qua ngày.

Cậu nhìn túi nylon gần trống, rồi móc trong túi ra mấy đồng xu lẻ cuối cùng – số tiền dành để mua rau sáng mai. Cậu chìa tay:

— Con cầm tạm. Mai khỏi nhặt đêm khuya nữa.

— Chú… không giận con chứ?

— Sao giận được. Ai mà không từng khổ?

Thằng bé cúi gằm mặt, hai bàn tay run run nhận tiền. Trong khoảnh khắc đó, Dũng thấy như mình đang giúp chính mình của nhiều năm trước.

---

Trở về phòng trọ, cậu bật đèn, nhìn cái kệ gỗ cũ trống trơn. Không còn đồng nào mua thức ăn cho ngày mai. Nhưng thay vì lo sợ, cậu mỉm cười.

Cậu tin chắc:

Đói một bữa không đáng sợ bằng để lòng mình lạnh lẽo.

---

Sáng sớm, ông chủ quán ghé qua phòng trọ tìm Dũng. Vừa trông thấy dáng người gầy gò đang hong áo lao động, ông thở dài:

— Đêm qua tao thấy mày cho thằng nhỏ tiền. Mày không để dành sao?

— Nó cần hơn con, bác ạ.

Ông chủ lắc đầu, dúi vào tay cậu tờ tiền mới:

— Để dành mua bữa sáng. Đừng để chết đói mà làm anh hùng.

Dũng đỏ mặt, lí nhí cảm ơn.

---

Chiều, Dũng lại lúi húi rửa chén, gom rác, lau sàn quán. Dù cực nhọc, cậu vẫn chào khách bằng giọng khản nhưng vui vẻ. Ai nhìn cũng thấy lạ: Một người nghèo đến vậy, sao vẫn giữ được nét hiền lành đến cùng?

---

Kết truyện

Đêm xuống, cậu bé nhặt lon hôm trước tìm đến quán, dúi vào tay Dũng một bọc xôi nhỏ:

— Con… trả lại chú. Con nhặt thêm được rồi.

Dũng xoa đầu nó, nghẹn giọng:

— Ăn đi. Chú không thiếu gì cả. Chú chỉ sợ mình không kịp tử tế với đời thôi.

---

Giữa thành phố ồn ào tranh giành, chàng trai ấy vẫn đi qua cuộc sống bằng đôi tay chai sần và một trái tim không bao giờ tính toán thiệt hơn.

Một đời cực nhọc, nhưng chưa từng để lòng mình rơi mất sự lương thiện.

---

Chương 27: Đôi dép cao su

Tháng Giêng, trời mưa phùn nhiều ngày liền. Đường phố sũng nước, bùn đất bám dày trên mặt đường.

Hôm ấy, Dũng tan ca muộn. Cậu cột tạp dề lên ghi-đông xe đạp, chân bước chậm rãi trên hè gạch trơn trượt. Đôi dép cao su đã mòn lủng hai bên mép, để lộ ngón chân tím tái vì lạnh.

Bữa nay, cậu lĩnh được ít tiền công rửa chén suốt tuần. Cầm mấy tờ bạc nhàu, Dũng định bụng ghé chợ mua đôi dép mới, thay cho đôi đã rách lòi gót.

---

Góc chợ, một bà cụ bán rau ngồi co ro, bên rổ hành héo úa chưa bán được. Mặt cụ tái xám, tay run run đếm từng cọng rau.

Dũng nhìn xuống đôi dép rách, rồi nhìn rổ rau. Cậu hít một hơi, khẽ hỏi:

— Bà ơi, bán hết bao nhiêu con lấy cả?

— Con… lấy hết hả? Mười hai ngàn thôi, con ơi…

— Con mua hết. Bà về nghỉ sớm cho khỏe.

Dũng rút tiền đưa cụ, rồi nhặt rổ rau ôm lên xe đạp. Bà cụ lắp bắp cảm ơn, nước mắt rưng rưng.

---

Về tới phòng trọ, dép cậu ướt bết bùn. Cậu đặt rổ rau xuống, treo áo mưa, rồi chậm rãi rửa sạch từng bó hành, nhặt rau héo bỏ riêng.

Đêm ấy, cậu luộc rau ăn với chén muối trắng. Vị nhạt nhưng ấm lòng.

---

Hôm sau, khi Dũng lại lọc cọc đạp xe đi làm, mưa vẫn rơi lách tách. Nước bắn tung tóe qua kẽ dép thủng. Có người bảo:

— Bộ mày không thấy khổ à? Sao không tự lo cho mình trước?

Dũng cúi đầu, giọng khản đặc:

— Khổ thì khổ lâu rồi. Nhưng giúp người ta bớt khổ, tự nhiên thấy đời nhẹ hơn.

---

Chiều, quán đông khách. Dũng lúi húi bê chén, lau bàn. Một cậu bé con công nhân, tay cầm ổ bánh mì khô, len lén nhìn đĩa thức ăn thừa. Dũng bắt gặp ánh mắt đó, nhớ lại chính mình hồi bé.

Cậu bèn gom mấy miếng thịt còn sạch, gói cẩn thận, dúi vào tay thằng bé:

— Mang về ăn với cơm, đừng ngại nhé.

Thằng bé ngẩng lên, mắt hoe đỏ, gật đầu thật mạnh.

---

Tối về, dép cao su của Dũng gần như rách hẳn. Ngón chân tím tái vì lạnh. Nhưng cậu vẫn mỉm cười, vì biết hôm nay ít nhất đã làm được điều đúng.

Trước khi tắt đèn, cậu mở sổ tay cũ, nắn nót ghi:

“Có những đôi dép rách, nhưng còn hơn cả vàng, vì nó dẫn mình tới lòng trắc ẩn.”

---

Kết truyện

Đêm đó, mưa vẫn rơi lộp độp lên mái tôn cũ. Trong căn phòng trọ hẹp, chàng trai nghèo ấy cuộn mình trong chiếc chăn vá, bàn chân lạnh nhưng trái tim thì không.

Một đời chật vật, nhưng chưa bao giờ để lòng mình mòn đi cùng đôi dép rách.

---

 

Chương 28: Một lần giữ giùm

Sáng sớm, trời sầm sịt, mưa phùn bay trắng phố. Dũng đi bộ đến xưởng bốc vác, tay cầm túi nylon quấn bộ quần áo làm việc. Đêm qua mưa tạt, mái phòng trọ dột, áo quần ướt lạnh ngắt, cậu phải hong suốt đêm.

Ở cổng xưởng, đám thợ bốc vác ngồi co ro đợi xe tải chở hàng. Ai cũng mệt mỏi, nhai bánh mì nguội lót dạ. Dũng ngồi nép một góc, tay ghì chặt túi đồ để khỏi ướt thêm.

---

Tầm bảy giờ, xe tải trờ tới, chất đầy bao gạo. Quản đốc hối hả gọi từng người xếp hàng lấy phiếu công.

Lúc ấy, có anh thợ tên Hiển, vốn mới từ quê lên, run rẩy móc túi tìm phiếu mà chẳng thấy. Mặt anh tái mét:

— Chết rồi… tao rớt phiếu mất rồi…

Không có phiếu, coi như mất ngày công. Dũng lặng lẽ nhìn anh loay hoay, rồi sực nhớ sáng sớm mình thấy mảnh giấy rơi ở góc sân. Cậu chạy vội lại bức tường ẩm, nhặt lên tờ phiếu ướt dính bùn:

— Anh Hiển, phải của anh không?

Hiển run run đón lấy, mắt đỏ hoe:

— Trời ơi, ơn mày quá… Không có phiếu, tao biết sống sao…

Dũng cười nhẹ:

— Em giữ giùm thôi mà.

---

Suốt buổi, mưa không ngớt. Những bao gạo nặng trĩu, nước mưa hòa mồ hôi rịn qua lưng áo. Mỗi lần cúi nhấc, Dũng thấy cả cột sống tê rần. Nhưng cậu không than, chỉ cắn răng gồng vai, nhấc lên từng bao cho kịp chuyến xe.

Đến trưa, khi bọn thợ gom tiền công, Hiển dúi vào tay Dũng tờ bạc:

— Mày cầm mua bát phở. Nhờ mày tao khỏi mất ngày công.

Dũng lắc đầu:

— Giữ giùm người khác mà lấy tiền sao được.

Hiển nghẹn giọng:

— Mày nghèo hơn tao mà…

— Nghèo thì nghèo, nhưng không vì thế mà lấy công người khác.

---

Chiều, Dũng về phòng trọ, giặt bộ đồ bốc vác ướt sũng, treo lên sợi dây kẽm rỉ. Cậu luộc bát rau, chan nước tương, ăn thật chậm. Đôi tay nứt nẻ rịn máu, nhưng lòng cậu thấy nhẹ như mưa vừa ngừng ngoài hiên.

---

Trước khi đi ngủ, cậu ghi một dòng vào cuốn sổ tay sờn gáy:

“Giữ giùm một tờ phiếu không làm mình giàu. Nhưng làm mình giữ được phần người.”

---

Kết truyện

Có người hỏi:

— Mày sống vậy có được gì không?

Dũng chỉ cười:

“Được yên giấc.”

Bởi một đời cực nhọc, nhưng chưa từng tranh đoạt của ai, chưa từng vì thiếu mà quên tử tế.

Giữa phố xá bon chen, chàng trai nghèo ấy vẫn chọn làm người lương thiện đến cùng.

---

Chương 29: Gói đường cuối cùng

Chiều muộn, bếp quán ăn rộn ràng hơn thường lệ. Một đoàn khách đặt mâm cỗ lớn khao cuối tháng. Dũng luý húi rửa mấy chục chiếc đĩa, bọt xà phòng làm tay rát bỏng.

Trời bỗng đổ mưa dầm, gió lùa qua khe cửa lạnh buốt. Trong góc bếp, chị bếp chính đang ôm bụng ho sù sụ, mặt tái xanh.

— Chị sao thế? – Dũng đặt chồng đĩa xuống, chạy lại.

— Chị mệt… từ sáng chưa ăn gì… – giọng chị lạc hẳn.

Dũng nhớ ra mình còn gói đường cất dành cả tuần để pha trà cho đỡ buồn ngủ. Cậu chạy về phòng trọ lục tìm. Cái gói giấy đã mềm nhũn vì ẩm, nhưng vẫn còn chút đường trắng.

Cậu pha tạm chén nước nóng, thả từng thìa đường cuối cùng vào, đưa chị:

— Chị uống đi cho đỡ tụt huyết áp.

— Trời… sao em không để dành? Nghe nói em làm đêm hay chóng mặt mà…

— Em nhịn được. Chị uống trước đã.

Chị bếp nhìn gói giấy trống rỗng, mắt đỏ hoe.

---

Đêm đó, quán dọn muộn. Trời hết mưa, nhưng gió lạnh căm căm. Khi Dũng đạp xe về xóm trọ, người run lên vì đói. Tối nay cậu không còn gì lót bụng.

Dọc đường, cậu ghé vòi nước công cộng, vốc ít nước uống đỡ khát. Vị nước lã chan chát, nhưng cậu vẫn thấy ấm bụng vì nhớ ánh mắt biết ơn của chị bếp.

---

Sáng hôm sau, chị bếp đến sớm hơn thường lệ. Vừa thấy Dũng lau bàn, chị dúi vào tay cậu gói bánh mì:

— Chị xin lỗi. Hôm qua em nhịn đói vì chị. Ăn tạm cho khỏe.

Dũng lúng túng:

— Thôi… em không dám lấy đâu…

— Cầm đi. Tấm lòng em, chị không quên suốt đời.

---

Chiều, khi khách đã về hết, ông chủ quán gọi Dũng ra hiên:

— Mày nghèo nhưng tao nể nhất tấm lòng. Làm thằng người tử tế khó lắm.

Dũng cười, tay khô nứt, giọng khản đặc:

— Con chỉ sợ nghèo đến mức quên mất cách thương người.

---

Tối, Dũng về phòng trọ. Gió lùa qua mái tôn lạnh buốt, nhưng trong lòng cậu vẫn thấy một ngọn lửa nhỏ âm ỉ.

Trước khi ngủ, cậu mở cuốn sổ tay cũ, viết một câu:

“Khi còn biết chia nửa gói đường, mình vẫn chưa hẳn là nghèo.”

---

Kết truyện

Có người hỏi:

— Mày khổ thế, giúp ai rồi được gì?

Dũng chỉ cười:

— Được bình yên.

Giữa thành phố đầy chen lấn, chàng trai ấy vẫn chọn lương thiện làm lẽ sống.

Một đời thiếu thốn, nhưng chưa từng thiếu lòng tốt và can đảm.

---

Chương 30: Đồng hồ hỏng

Buổi sáng đầu tuần, sương mù còn giăng dày trên con phố nhỏ, Dũng đã dậy từ tờ mờ để đạp xe đến xưởng bốc vác. Trong túi áo, cậu cất chiếc đồng hồ nhựa cũ – kỷ vật duy nhất của cha để lại.

Cái đồng hồ đã ngưng chạy từ lâu, kim chỉ mãi 4 giờ 17 phút. Dũng vẫn giữ bên mình như cách để nhớ về cha mẹ.

---

Hôm ấy, chuyến xe gạo về muộn. Cả nhóm công nhân ngồi dựa lưng bức tường loang lổ chờ quản đốc phát phiếu công. Một anh thợ mới – tên Long – cứ đi đi lại lại, mặt tái mét.

— Sao thế anh? – Dũng hỏi.

— Tao… lỡ hẹn giao tiền viện phí. Mà giờ không biết mấy giờ… Mày có điện thoại không?

Dũng lắc đầu. Cậu làm gì có điện thoại. Nghèo đến mức một cục gạch di động cũng là xa xỉ.

Cậu chợt nhớ đến chiếc đồng hồ kỷ niệm. Dù hỏng, cậu vẫn tháo ra, đặt vào tay anh:

— Đồng hồ của tao… nhưng nó hỏng. Mày cầm đeo đi, nhìn cho người ta khỏi nói mày vô trách nhiệm.

Anh Long sững người, định trả lại, nhưng Dũng đã xua tay:

— Cứ giữ lấy, để người ta tin anh có để tâm giờ giấc. Tiền thì em không có, chỉ giúp vậy được thôi.

---

Hết buổi, anh Long ôm chặt tay Dũng, giọng khàn đặc:

— Mày nghèo hơn tao… Sao tốt vậy? Tao… tao xấu hổ quá.

Dũng cười:

— Đừng nói thế. Người ta chỉ nghèo khi không còn gì để san sẻ thôi.

---

Chiều về, Dũng đạp xe qua dãy nhà trọ, cảm giác cổ tay trống trải lạ lùng vì thiếu chiếc đồng hồ. Nhưng trong lòng, cậu lại nhẹ tênh.

Tối ấy, cậu luộc ít rau muống, chan muối trắng ăn với cơm nguội. Cậu nghĩ, có lẽ cha mẹ trên trời nhìn xuống cũng chẳng trách cậu cho đi kỷ vật, bởi hơn hết, đó là cách cậu gìn giữ ký ức: Giữ lòng tử tế, không phải giữ món đồ.

---

Trước khi ngủ, cậu ghi vào cuốn sổ tay sờn gáy:

“Một chiếc đồng hồ hỏng vẫn nói được nhiều điều. Nó nhắc mình đừng để trái tim rỉ sét.”

---

Kết truyện

Có người hỏi:

— Mày giữ cái đồng hồ hỏng để làm gì?

Dũng cười hiền:

— Để nhớ từng khoảnh khắc mình đã chọn sống lương thiện.

Một đời cực nhọc, nhưng chưa bao giờ quên phần người trong mình.